Hay una procesión multitudinaria con carteles enormes y hay quienes levantan un cajón y lo hacen navegar en ese río humano, hacia alguna parte. Hay una cola de deudos, una mujer con una carterita que duda en entrar a la fila. Hay, antes de eso, imágenes de Tolstoi enfermo, postrado, tomando aire en su balcón. Luego, unos segundos del autor de Guerra y paz en cama, boca arriba, los ojos cerrados, su barba blanca. Antes del apagón, un grupo de hombres con palas y un agujero cuadrado y profundo en la tierra.
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