Egor Mardones. Tomé, 1957. Poeta. Estudió Pedagogía en Español en la Universidad de Concepción, y también ha realizado estudios en las universidades Austral de Valdivia, Católica de Valparaíso y Del Valle, Cali, Colombia. Ha desarrollado su labor tanto en el ámbito de la producción cultural -en términos de gestión, organización y extensión- como en la realización de talleres de creación literaria y apreciación cinematográfica. Como escritor, su producción aparece en diferentes medios nacionales y diversas antologías, destacándose su presencia en el espacio virtual a través de publicaciones en blogs, revistas y periódicos. Ha publicado los libros “Taxi Driver”, “Miramar Hotel” y “Playback” yobtenido diversos premios y reconocimientos, entre ellos, la Beca de Escritores del Fondo del Libro y Fondart.
En su propuesta creativa se manifiesta como una constante la aproximación a la imagen, el cine y el video, en relación con la literatura.
Vive insistemente en la Galaxia de Tomé. The rest is silence:
(De Miramar Hotel)
cambio de rollo / “malos días”
cambio de sábanas
1.- “Llegarán los malos días para el amor y el olvido
impulsados por despellejadores vientos de pasión y desgracia…
ENTONCES TE QUIERO VER AGONIZANDO COMO UN ENFERMO TERMINAL
EN TODOS LOS PRIMEROS PLANOS DE LOS MÁS NEURÓTICOS VIDEOS
JAMÁS PROYECTADOS// ENTONCES TE QUIERO OIR SUFRIENDO A MILES
DE WATTS DE POTENCIA Y A TODO STEREO EN TU CUARTO AZUL
DE PORQUERÍA”.
2.- “A esta pésima programación de trasnoche y control remoto
le habría llegado la hora del cierre /DIZEN/ precipitada
y todo por un polvo nostálgico e interruptus que habría
arrastrado a la mismísima e irrefutable MIERDRA del fin
CUANTO HUBIERA ENCONTRADO A SU PASO, incluido por su puesto,
el Miramar Hotel, porque, bueeno, “el camp es un tierno senti
MIENTO” como dizen que dixo la desprestigiada susan sontag
de PORAQUÍ”.
3.- “TE FUISTE CORTADO VÍA SOBREDOSIS, VIEJITA PUTOSA, TE FUISTE
CORTADO dentro de las cuatro paredes azules de una pieza mi,
serable: UN IMPREVISTO/ hiroshima mon amour y nagasaki en las
pupilas el máximo horror posible + un calor de los demonios
en el citicorps = el enola gay VOLANDO OTRA VEZ obsesivamente
repetido e inoxidable
A RAS de la historia impersonal del boom
A LA ALTURA de los comics underground
BAJO tu imaginazión de droga y soledad naked lunch
SOBRE la vieja arquitectura del Miramar Hotel
TODA ELLA ILUMINADA AHORA POR LAS LLAMAS”
cambio de rollo / “estuve meses como un mueble”
cambio de sábanas
“Estuve meses como un mueble como una butaca
viendo sin ver, aunque las cachaba todas en breve,
vistiéndome entera de negro sin saber por qué.
Eso y también a la mañana fumando chilombiana
moderatto.
Eso y también a la tarde chupando pisco
in excess.
Eso y también a la noche culeando como loca
La Perricholi.
Créeme, te soy sincera: no tenía en la vida otra mierda
QUE HACER/”.
Mary, 18 años, reina de la noche y de los gatos descarriados.
(De Taxi Driver)
FINAL DEL RECORRIDO
Era una pura facha parada con las piernas abiertas
en todas las esquinas licenciosas de la noche
esperando el abrazo de cualquiera
Ella, la puta más linda de Night Citi.
Yo la levantaba muy frecuentemente
de sus afiebrados y herejes territorios
primero, porque como ninguna sabía
a uno hacerlo ver estrellas y polvos de colores
a capella
y, segundo, porque también era una buenísima compañía
sobre todo cuando se estaba triste, desalado y solo
en el Bar Terminal de tanta y tan vaga poesía
frente a unas siempre breves líneas de coca
o a media docena interminable de cervezas.
Su sexo no era deste mundo.
Esta madrugada la han encontrado en un baldío
de primera plana roja y estelar
entre sirena y sirena de la policía
desnuda
y acuchillada hasta por lo inimaginable.
Repito: su sexo no era deste mundo.
Yo voy rodando y rodando por la alevosa citi
en este taxi amanecido y solitario y lamentando
su muerte en los bajos fondos del alma
y también mucho,
muchísimo más cerca de mis urgentes sex pistols
mientras suena con insistencia en la radio
Into the night, de un tal Benny Mardones
y pienso en Pier Paolo Pasolini
allá en Roma, la loba, buscando un poco de amor callejero
hace ya no sé cuánto tiempo de películas ultraviolentas
y arranco a perderme a 180 kilómetros por nada.
«Aquí todo tranquilo y solo como nunca.
Por favor, un minuto de silencio
por la difunta más ardiente de toda la galaxia Playboy
que a estas alturas, no me cabe duda,
ya debe estar qué rato tirándose a Dios/
CAMBIO Y FUERA».
(De Playback)
ALL APOLOGIES
para Carmen Mardones
Kurt Cobain está sobre el escenario puteando
All apologies, desgarrado, grunge y distante como nunca.
El concierto termina y su desarrollo
ha sido festoneado con lo de siempre:
con gritos, con silbidos, con empujones y patadas celestiales
propinadas a todo ritmo y con bronca en plena boca
del cariacontecido Lobo.
Después la soledad, la droga, los infames dolores…
Entonces te equivocas de dedo, Cobain,
y con el índice y no con el que te hiciste famoso
en todas las portadas de las revistas de rock
pones en funcionamiento la leyenda
cargador grueso calibre de por medio.
ES MEJOR MORIRSE DE GOLPE QUE SUFRIR DÍA A DÍA,
escribiste al momento del sic transit gloria mundi.
MI MÚSICA YA NO ES SINCERA,
TODO EL MUNDO SE HA DADO CUENTA,
declaraste en arrebato de rockero agotado que ya no está ni ahí
y pensando seriamente en una larga temporada de relajo
en el Nirvana Hotel.
Nosotros, heavys de oído, fanáticos, malos pa’l inglés
y muy a este lado del mundo de los discos,
la verdad todavía no nos damos cuenta
ni nos vamos a dar, te lo aseguro.
POETRY IN MOTION
Hasta más vernos, señora.
William Gibson
Le dijo una y mil veces que en latín
su santo nombre era Poema
como otras tantas también que sus generosos pechos
le recordaban por motivos evidentes la pintura de Dávila
-¡JuAn DoMingo DáVila!-
y que ya se la imaginaba a todo glamour en un set
protagonizando feroz video porno y gritando ronca su gozo
a un close up lento y orgásmico como si de veras ahora sí
estuvieran dándole por culo dándole por culo allá
fuera de cuadro.
YDALECONLAPOESIA YDALECONLAPOESIA YDALECONLAMALDITAPOESIA
La erigió en musa hasta que la pasión durara
sobre la primera cama del motel que encontraron
más calientes que el demonio una noche
a la salida del mítico “Chatsubo Bar”
al que habían llegado por algo más de droga para salvar
la jornada que se venía hardcore por el lado más oscuro
del corazón.
Y SE EMPEZÓ A ESCRIBIR DESMESURADAMENTE EL POEMA
Jamás se había sentido tan lejos de todo/ tan cerca de nada
como cuando ella le decía al oído en lo más alto del amor:
“Si muero, lo siento por todas las cosas malas que te hice.
Y si vivo, lo siento por todas las cosas malas que te voy a hacer”
(Roy Scheider, en “All that jazz”, de Bob Fosse)
y salían batiendo alas, ebrias, las extrañas mariposas tatuadas
en sus glúteos por los excesos de la orgía in motion.
Y ESE FUE SIEMPRE LEJOS EL MEJOR POEMA
Así rodó súbito el tiempo hasta que sobrevino lo acostumbrado:
“La barca del amor varó en lo vulgar…” (Maiakovski).
Entonces se vistieron despacio porque ya no existía ninguna prisa,
dejaron atrás el triste cuarto de motel con un portazo de película
y pusieron punto final hasta nunca o próximo aviso
a este pésimo poema de amantes que fueron antes
sólo un par de solitarios gatos en celo bajo este cielo de agosto
y sucia noche americana desbordando la pantalla del TV
sintonizado en un canal muerto hace mucho en algún lugar remoto
de Night Citi.
por OSV
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